Les mots se décolleraient des emballages
Ă mon sifflement.
On s’tire.
Ils me suivraient hors du magasin,
devant le caissier.
Malgré l’alarme,
ils n’écouteraient que moi
et j’avancerais
avec ma traîne.
(Déjà cinq cents mètres, je plonge dans l’escalier.
Les derniers quittent les rayonnages,
réveillés contre une mie de pain).
Dans le magasin, on ne saurait plus que compter.
Je marcherais jusqu’à la Saône
et j’enseignerais comment flotter.
(Je remonte et je m’endors,
les mots coulent vers le confluent,
puis le RhĂ´ne, puis Vienne. Valence.
J’ai dĂ©ja oubliĂ© mes compagnons, MontĂ©limar.
La Méditerranée, chacun s’installe.
Mille ans que je ne suis plus lĂ
et le plus petit d’entre eux est dĂ©terrĂ©
sur une plage brésilienne).
Sel.